*La*revanche*des* madeleines*

*****

Peut-être est-ce cela qui rapproche le plus une génération, ses mots. Ces mots que l'on partage comme un pain quotidien. Qui relie mille bouts du monde. Les mots sont le reflet de nos maux intérieurs.
Et l'espoir, que l'on brandit comme une épée ou un bouclier, trace son sillon dans le siècle nouveau. J'aurais voulu qu'on refasse le monde avec ce mot coincé dans la bouche. J'aurais voulu le crier à tous les ménages de toutes les chaumières de France.

*Rallumez ces étoiles qui n'attendent que l'espoir!*

"Crois en l'aube qui s'éveille en toi" me chantais-tu ces soirs infinis. Quand tu auras trente, quarante ou cent ans, t'en souviendras-tu ? Dis-moi donc mon cher cœur, te souviens-tu déjà que tu m'appelais Espoir? Cette dame blonde au cœur rougissant d'amour, cette étoile qui file sous un ciel noir.

*Une lueur d'espoir suffit à attiser l'étincelle d'un cœur.*

Allez, millions de cœur, levez votre nez et respirez la bonne odeur de printemps, goûtez la douceur de l'Espoir. Allez, croquons dans la vie, que le bonheur bave de nos lèvres ouvertes à demi. J'ai envie de lécher ce temps qui fuie, pour laisser ma trace dans le tourbillon de l'existence.

*******

J'étais ton E, ton Espoir, ton Estelle.
Et d'un coup, je n'étais plus rien.
Je ne suis qu'une lettre perdue dans un océan de voyelles vulgaires.
Je suis comme le A, étourdi et mutin, comme ce I stupide et joyeux, comme ce O gros et vide, comme ce Y grec géométrique et insensible. Je ne suis plus rien parce que tu ne m'espères pas. Parce que nous n'espérons plus ensemble.

Parce que j'ai peur pour toi,
Toi qui n'as peur de rien,
A part de toi.

Simplement
Parce que c'est toi,
Parce que c'est moi.

Tu es la nuit
Qui pour une fois
A vu ce loup
Qu'on appelle la Vie.

Ma vie ressemble à une passante, petite et fourbue, pendue aux lèvres de la foule qui piétine le monde. Ma vie est une dame noire aux yeux brisés. Ma vie dort en marchant. Ma vie porte un parapluie, deux manteaux, trois paires de gants, un bonnet blanc, des lunettes noires et un gros sac de souvenirs. Ma vie joue les incognitos aux yeux du monde.

Ma vie marche doucement pour ne pas trébucher, pour ne pas fouler ses chevilles. Elle marche plus doucement que le temps qui court. Parfois, ma vie s'arrête pour reprendre une respiration. Puis elle parcourt le temps en apnée.

Ma vie laisse tomber ses bras, qui raclent le sol. Ses paumes sont intactes mais n'ont aucune main à serrer. Ses doigts écorchés laissent une traînée fine et sale sur le côté de la route.

Ma vie se protège de la pluie de peur de fondre sous les gouttes. Pauvre petite vie en sucre. Ma vie se protège également du soleil de peur de cramer. Ma vie a déjà les yeux trop rouges pour voir la vie en rose. Alors elle ne veut pas regarder le soleil en face. Simplement, ma vie se protège de la Vie.

Alors ma vie est toute blême. Elle est un fantôme qui traverse le temps sans bruit, sinon celui des chaînes qui pendent à son cœur. Sinon celui de ce sanglot dans sa gorge, étouffé entre sa bouche et son cœur. C'est une musique que les autres vies redoutent. Cette musique est une légende. Elle raconte que ce sanglot coincé entre la vie et la mort vient de ceux qu'on appelle les vivants-morts. Ma vie est morte quelque part entend-on dire par-delà les routes.

Sur le bord du chemin, ceux qui croisent l'ombre vacillante de ma vie ne la reconnaissent pas. Ils ne comprennent pas comment ce visage doux et pur ne relève pas son menton fier et haut. Ils ne comprennent pas pourquoi ces épaules chutent et ce cœur dort. D'autres vies continuent leur chemin, traçant sur leur route un sillon de poussière où s'engouffre ma pauvre vie solitaire. D'autres encore ont ce regard de pitié qu'on a pour les infirmes. Elles regardent piteusement une handicapée de la vie.

Assise dans un coin de mon existence, je vois passer ma vie.
Je n'en suis que la spectatrice, je suis la passagère de mon existence.
Ne dit-on pas que la place du passager est celle du mort ?

Je me regarde dans le miroir. Je penche la tête pour que la lumière éclaire mieux ce visage presque étranger. Je me regarde et je pense à toi qui ne me vois pas. Mes traits se tirent, ma bouche se pince et mes yeux se rident. Je vais pleurer. Je me regarde prête à verser les larmes de ton salut. Je pleure de toi, je pleure pour toi ; je pleure sans toi. Être seule, c'est être sans toi. Je suis seule avec les autres, parce que les autres ne te ressemblent pas.
Je vois ces yeux vitreux qui se regardent, et je pleure. Mes larmes qui coulent tranchent un sourire forcé. J'essaie de te sourire. De te surmonter. De te détester. Je souris parce que je me trouve si conne de tant pleurer. Mais je souris en vain.
Je pleure de trop t'aimer, encore. Toujours. Je regarde mes cheveux éclairés par le petit néon au-dessus du miroir. Dirais-tu qu'ils sont plus clairs, mes cheveux ? Qu'en penserais-tu ? Trouverais-tu mes cheveux trop longs ? Tu les aimais courts, et tombant à peine sur mes épaules. Tu les aimais mutins et en bataille. Fougueux, comme mon regard quand il se posait sur toi. Juste après que tu sois mort, je me suis coupée les cheveux. « Enfin » aurais-tu dit. Mais tu ne l'as pas dit, car tu étais mort. J'ai fait tant de choses que tu désirais de moi, mais tu n'étais plus là.
Je me regarde, et je voudrais que tu regardes avec moi ce visage mouvant, changeant, vivant sans toi. Regarde ces yeux qui regardent sans toi. Sens-tu ce cœur qui bat, qui aime, qui crie sans toi ? Sais-tu que mes mains ont parcouru des hommes qui n'étaient pas toi ? Tu le sais puisque mes doigts n'ont effleuré que le bout de ton cœur. Mon ami, mon amour, j'aimerai que tu me regardes avec ces yeux que j'oublie peu à peu. Regarde comme ton amie a changé sans toi. Cette infâme qui ose vivre alors que tu es mort.

Je pleure de trop pleurer.

Reviens,
Juste pour me dire que tu es vraiment mort,
Parfois je n'y crois plus.
Reviens pour achever ce cœur qui finit de mourir sans toi.
Reviens enfin,
Pour que ce qui t'aime en moi
Parte avec toi.